Una Mariposa

Cuando la pequeña mariposa sintió ese leve roce en una de sus alas, comprendió que era tanto o más frágil que el mismo viento.

Pero también supo que era libre.


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Plegaria

...Me siento tan lejana a la Tierra.

Quiero recorrerla, tragarme su aire, beber sus aguas limpias y cristalinas.
Quiero escuchar el sollozo del inquilino inquieto, la bravura del caballo vestido de sudor.
Quiero llenar mis pulmones de ventisca sufriente, lamer mis manos de salitre y carbón.


Ay, mi Tierra, mi Tierra Olvidada.
Cómo te amo..



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...

.. Tengo mucha pena...no sé muy bien cómo partir...
Siento mucha impotencia de no poder decir con claridad esas palabras que rondan mi cabeza y que, por orgullo, no pueden salir. Aunque talvez sea más que orgullo, quizás sea una grieta, un cráter...quizás...

He pensado por más de una hora, y no puedo llegar a una conclusión contundente de cómo pasó. No puedo entender que mierda me quitó las ganas de amar, esa fortaleza de luchar por lo imposible, de dar la mano a la persona ajena. No entiendo qué ni quién me robó las ganas de amar...

Mientras pienso, reconozco que hay sólo una cosa que he mantenido, y es la especial habilidad por dañar a quienes amo. Hoy mismo te dañé, y vi rodar innumerables lágrimas por tus mejillas. No te imaginas lo idiota e inconciente que me veo a mí misma a través del reflejo de tus ojos, cuando ellos se atreven a mirarme...No te imaginas, amor mío, lo inmunda e indeseable que me siento en estos momentos, lo estúpida e inhumana.

Una parte de mí insiste en que ésta no soy yo, y que la parte desastroza se ha empeñado por años en hacerme desaparecer, hasta hoy, que al parecer ha terminado su obra. Bastante magistral te diré, pues ha hecho añicos a la parte dulce y amable...esa mujer que daba todo por unos pocos trozos de amor abatido.

Ya nada queda de esas lágrimas que eran lloradas con amargura y con dolor, esas sonrisas que se esbozaban, asímismo, con templanza y dulzura. Me temo que he perdido la sutil y extraña capacidad de amar, de dar, de entregar, de vivir.

En esta noche me pregunto, desesperada, dónde están cada una de ellas.
En esta noche te pregunté, mil y una vez, porqué la vida se escapa en un minuto. En esta noche siento que te amo. Y en esta noche te lo dije, sin vacilación.
En esta noche te pedí ayuda. Espero que puedas dármela.



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L E N T O

Tedio.

Sin más dificultad ni preámbulo: Tedio.

Cansancio...de evitar palabras absurdas y groseras.
...de la lentitud de mis recuerdos.
...de mi cuerpo inerte.
...de mis atolondrados pensamientos.
...de la frustración del porvenir.

Cansada...de no ser ágil y libre...de no saber ocupar mis manos...
De tratar, con obstinación, alegrarme por las palabras escritas.

Forzosa, cruelmente.




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Hoja en Blanco

Lo más problable es que mi Vida no sea del todo interesante, pero, al menos por un momento, quisiera creer que a alguien podría interesarle. No tengo Historias suficientes para contar, pero sí una amplia lista de sucesos llenos de ansias por darse a conocer. Tengo tan sólo diecinueve años y ya siento que he vivido lo que muchos al llegar al término de esta estadía quisieran narrar.

Javiera es el nombre que mis padres, sin mucha meditación, decidieron adjudicarme. He escuchado decir que significa "La de la Casa Nueva", concepto que alguna vez pretendo convencer a cabalidad. Crecí bajo el alero de un hogar austero pero batante estricto, en donde la mano cálida de Madre se dejaba sentir de tanto en tanto, mientras que la del Padre suprimía cualquier emoción. No por ello me transformé en una señorita frívola, pero debo reconocer que los sentimientos y yo continuamente no somos compatibles.

Desde pequeña entablé relación con una Hoja suelta que encontré ligada al pecho de mi Madre. Ella me enseñó el arte maravilloso de entregarse con las palabras, y de quitar terreno a las acciones sin fundamentos. Fabriqué sueños remotos desde los diez años, cuando me aventuré a ocupar esa Hoja y la completé de Utopías frustradas.

En ese entonces sólo era una Niña que amaba el Legado de su progenitora, sin darme cuenta que sería el anhelo de mi vida. He escrito innumerables Hojas en Blanco desde que tengo uso de razón, pero, no sé porqué extraño motivo, nunca se han dado a entender por sí mismas. Talvez la Magia tarda en aparecer, cuando más se necesita.

Y hoy, definitivamente, lo único que tengo claro es que aún me queda camino por recorrer. Simplemente, quiero seguir siendo Yo, en sincronía con mis palabras. Hasta que ya no den abasto.



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