Historias

Vivo pensando cómo crear una historia. Desfilan muchas por mi cabeza, no lo niego, pero ellas son tan parte de mí que no alcanzo a diferenciar si son simples historias o hechos de mi realidad.
A veces quisiera no pensarlas, sino hacerlas, entretejerlas con avidez y parsimonia.
A veces se me escapan de la mente y corren hasta perderse, a veces se encierran y aferran de tal manera que siento sus garras dentro de mí...como si cobraran vida.
A veces quisiera imaginar algo más bello. A veces me quejo en mis soledades de lo tonto que imagino.

A veces

A veces

La Carta

Ahí está. Aguardando, esperando el momento oportuno, en destierro para en cualquier instante ocultarse bajo las sombras.

Ahí está...mis ojos no dejan de observarla...mi mente no deja de pensarla y de pensarte.

Grito. Pero nadie me oye...no me es extraño. Estoy sola y pienso el porqué, el cuándo y el cómo...No quise hacerlo y tú tampoco...te necesito, pero daría mi vida por no volver a verte.

Esto es tan intenso que me quema, tus recuerdos y lo plasmado en ese papel...

Creo que en ella me dí a entender mejor...pero nunca llegará a tus oídos ni a tus manos...



La vuelvo a enterrar.

Vivir para contarla

"La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda y cómo recuerda para contarla"

Es suficiente y no lo es. Sí, me refiero a lo que he vivido. Suficiente en el sentir...escaso en el querer.

Sí, puede que tengas razón, queda mucho por recorrer. Pero en el momento en que atesoré estas palabras comprendí que mi vida es mucho, que se eleva y llega donde aún no he llegado en la conciencia...

Imagino a García Márquez cuestionando estas mismas palabras que brotaron de su pluma, imagino que vertiginosamente pasan imágenes, existencias, recuerdos, reproches. Hoy nadie se cuestiona cuánto vale su vida...simplemente queda en la memoria por lo que es.

Quiero vivir para contarlo, sabes?...Quiero, y con esto mi querer se prolonga para seguir viviendo...